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这件事，我其时 一直不克不及 明白。
真的不明白。
含混 不明的暮色里，显得突兀而又诡谲。母亲手执长长的火钳，专注地在铁皮桶里翻动着，四散的火星飞得老高老高的，像一群金色的小蝴蝶。翻动了好一会儿，母亲搁下火钳，又从身旁取了另一今天 记，投进铁皮桶里，火烧得更旺了，熊熊的火光把她那张染着岁月沧桑的脸映照得嫣红嫣红的，别有一股感人 的风姿。
母亲已经整整地烧了一个下午了，可是，还烧不完。
她在烧她写了半辈子的日记，足足有二十来本！
母亲的字迹纤细秀美，一笔一画娉娉婷婷的，每次看到，我都邑 联想起音乐盒子上面舞步优雅的小美女 。现在，被火惨烈地吞噬着，它们痛不痛呢？我难过地想。不过 ，我不敢和母亲说话，因为她脸绷得紧紧的，仿佛一碰就会破。我能感到 获得 ，母亲生命里有一些器械 ，在这个下午，在这个阴沉的下午，永远永远地流走了。可是，其时 ，我年纪太小，未能明确知道是什么。
母亲焚烧日记的那一年，也正好是我开始写日记的年头。
其时 ，我已经写了半年。在万籁俱寂的夜晚，慎重地打开心锁，将心门之内的器械 全部倒出。零零碎碎、鸡毛蒜皮，全部都是只能对自己说而弗成 对他人言的真心话。委屈和不满，通过满纸的牢骚，获得 了舒缓；失意和恼怒 ，通过语言的宣泄，获得 了安抚。日记，很好地平衡了我那个敏感年龄的多变情绪。它是我贴心的贝。所以，那个下午，那一个满屋子飞着灰烬的下午，我不明白，实在不明白，母亲怎么会如此忍心而又狠心地焚烧自己多年的瑰宝 。
我写，年复一年地写，写写写、写写写，一本两本三本，许多 多少 本、无数本，书架一排一排地全都密密地放满了。
生活是水，日记是鱼，它详细地记载着水的温 度、水的密度、水的生态、水的流向。一年又一年，一条又一条，快快乐乐地游曩昔 、游曩昔 。
生命是河道 ，在未经世事的年轻岁月里，需要鱼的喧哗来酿造无声的热闹；一旦进入了哀乐中年，独爱无鱼的澄清明净。当有那么一天你发觉 清静是人间最悦耳的声音时，曩昔 曾有过的喧哗，便酿成 了逆耳 的絮聒。过于忠实地记录在日记里那些连自己也觉逆耳的喧嚣，倘若失慎 “流落坊间”，效果 堪虞。30岁那一年，我决定亲手毁失落 写了18年的所有日记。当一部又一部的日记逐页逐页地在狂乱飘动 的火势下化成轻忽飘逸的灰烬时，
我终于明白了母亲昔时 的心情。
我真的明白了。
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